QUEDA PROHIBIDO! (fragmentos de Pablo Neruda)

Queda prohibido llorar sin aprender,
levantarte un día sin saber que hacer,
tener miedo a tus recuerdos.
Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quieres,
abandonarlo todo por miedo,
no convertir en realidad tus sueños.
Queda prohibido dejar a tus amigos,
no intentar comprender lo que vivieron juntos,
llamarles solo cuando los necesitas.
Queda prohibido no ser tú ante la gente,
fingir ante las personas que no te importan,
hacerte el gracioso con tal de que te recuerden,
olvidar a toda la gente que te quiere.
Queda prohibido no crear tu historia,
no tener un momento para la gente que te necesita,
no comprender que lo que la vida te da, también te lo quita.
Queda prohibido no buscar tu felicidad,
no vivir tu vida con una actitud positiva,
no pensar en que podemos ser mejores,
no sentir que sin ti este mundo no sería igual.

PARÁBOLA DEL AMOR Y EL TIEMPO

Había una vez una isla, en la que vivían todos los sentimientos y valores del hombre: el buen humor, la tristeza, la sabiduría, el orgullo… incluso el Amor.
Un día, se anunció a los sentimientos que la isla estaba a punto de hundirse. Entonces, todos prepararon sus barcos y partieron. Sólo el Amor se quedó esperando hasta el último momento. Cuando la isla estaba ya a punto de hundirse, el Amor decidió pedir ayuda.
La riqueza pasó cerca del Amor en una barca lujosísima.
- Riqueza, ¿me puedes llevar contigo?- preguntó el Amor.
- No puedo, porque llevo mucho oro y plata y no hay sitio para ti.
Entonces el Amor decidió pedir ayuda al Orgullo, que pasaba a su lado en una magnífica barca.
- No puedo llevarte, Amor. Aquí todo es perfecto, podrías arruinar mi barca.
La Tristeza, por su parte, respondió también negativamente, pues estaba tan triste que quería estar sola. Luego, el Buen Humor pasó frente al Amor, pero estaba tan alegre que ni siquiera escuchó su llamada… De pronto, una voz dijo:
- Ven, Amor, yo te llevaré.
Era un viejo quien le había llamado. El Amor se sintió tan contento que se olvidó de preguntar su nombre al viejo. Cuando llegó a tierra firme, el viejo se fue. El Amor se dio cuenta de cuánto le debía, y le preguntó al Saber quien le había ayudado.
- Ha sido el Tiempo.
- ¿El Tiempo? ¿Y por qué será que el Tiempo me ha ayudado?
Y el Saber, lleno de sabiduría, respondió:
- Porque sólo el tiempo es capaz de comprender lo importante que el Amor es en la vida…

(HALLADO EN LA RED, SIN AUTOR CONOCIDO)

SOMOS LOS DE LOS 80

El objeto de esta misiva es la de reivindicar a una generación, la mía, la de todos aquellos que nacimos en los 80 (año arriba, año abajo), la de los que estamos currando de algo que nuestros padres ni podían soñar, la que vemos que el piso que compraron nuestros padres ahora vale 20 o 30 veces más, la de los que estaremos pagando nuestra vivienda hasta los 50 años. Nosotros no estuvimos en la Guerra Civil, ni en mayo del 68, ni corrimos delante de los grises, no votamos la Constitución y nuestra memoria histórica comienza con el Mundial de España 82 y el Naranjito.

Aunque no nacimos en una dictadura, siempre hemos tenido una conciencia democrática y la serie Cuéntame nos parece que es una mierda y que hace apología del franquismo. Por no vivir activamente la Transición se nos dice que no tenemos ideales y sabemos de política más que nuestros padres y de lo que nunca sabrán nuestros hermanos pequeños y descendientes.

Somos la última generación que hemos aprendido a jugar en la calle a las chapas, la peonza, las canicas, la comba, la goma o el rescate y, a la vez, somos la primera que hemos jugado a videojuegos, hemos ido a parques de atracciones o visto dibujos animados en color. Los Reyes Magos no siempre nos traían lo que pedíamos, pero oíamos (y seguimos oyendo) que lo hemos tenido todo, a pesar de que los que vinieron después de nosotros sí lo tienen realmente y nadie se lo dice.

Se nos ha etiquetado de generación X y tuvimos que tragarnos bodrios como Historias del Kronen o Reality Bites y creer que éramos nosotros reflejados (si te gustaron en su momento, vuélvelas a ver, verás que chasco). Lloramos con la muerte de Chanquete, con la puta madre de Marco que no aparecía y con las putadas de la Señorita Rottenmayer; nuestra primera canción del verano fue "Los Pajaritos" (1981) y nuestra primera tele fue en blanco y negro.

Somos una generación que hemos visto a Maradona hacer campaña contra la droga, que nos reímos de un anuncio que decía que si el Madrid era otra vez
campeón de Europa, que durante un tiempo tuvimos al baloncesto como el primero de los deportes. Hemos vestido vaqueros de campana, de pitillo, de pata de elefante y con la costura torcida; nuestro primer chándal era azul marino con franjas blancas en la manga y nuestras primeras zapatillas de marca las tuvimos pasados los 10 años. Entramos al colegio cuando aún existía Castilla la Vieja, cuando el 1 de noviembre era el día de Todos los Santos y no Halloween, cuando todavía se podía repetir curso y el profesor te podía soltar una ostia; fuimos a la universidad con unas notas de corte del copón y con una masificación acojonante, pidiendo prórrogas en la mili y objetando.
Somos los primeros en incorporarnos a trabajar a través de una ETT (gracias PSOE) y los que no les cuesta un duro echarnos del curro (gracias PP).

Siempre nos recuerdan acontecimientos de antes que naciéramos, como si no hubiéramos vivido nada histórico. Nosotros hemos aprendido lo que era el terrorismo contando chistes de Irene Villa, vimos caer el muro de Berlín y a Boris Yelsin borracho tocarle el culo a una secretaria; los de nuestra generación fueron a la guerra (Bosnia, etc.) cosa que nuestros padres no hicieron; gritamos OTAN no bases fuera, sin saber muy bien qué significaba y nos enteramos de golpe un 11 de septiembre.

Aprendimos a programar el video antes que nadie, jugamos con el Spectrum, odiamos a Bill Gates, vimos a Perico Delgado anunciar los primeros móviles y creímos que Internet sería un mundo libre. Somos la generación de Espinete, Don Pimpón y Chema, el panadero farlopero. Quién diría entonces que años más tarde, con España integrada en la UE, aquella niña morena habría de enseñarnos sus vergüenzas (Ruth Gabriel).

Los que recordamos a Enrique del Pozo cantando con Ana. Los de la tierna Heidi (abuelito dime tu...) Los del incomparable "Planeador abajo" o “Puños fuera” del Mazinger Z, los de Ulises 31 y Comando G (que nunca acabó de gustar a nadie)

Somos la generación que fuimos al cine a ver las películas de Parchís, y que durante años creímos que el de rojo (como quien dice el de en medio de los Chichos ) era Enrique Búmbury. Los que crecieron escuchando a Europe y a ese grupete de imitadores que les salió, unos tal Bon Jovi.

Los de la explosión del Challenger, la cantada de Arkonada, Los mundos de Yupi y las pesetas rubias. Nos emocionamos con Superman, ET o En busca del Arca Perdida. Comiamos Phosquitos y los Tigretones eran lo mejor, aunque aquello que empezaba (algo llamado Bollycao) no estaba del todo mal.

Somos la generación que vio a nuestros padres renegar de Felipe González, del España mañana será republica y el OTAN No al OTAN Sí, los GAL y los contratos basura. Somos la generación del Tocata, La Bola de Cristal (solo no puedes, con amigos sí), el Follow Me, el hipnótico "Planeta Imaginario", Los Toreros Muertos, La Orquesta Mondragón, el abrazafarolas del Butanito y el Misissipi de Pepe Navarro con su inimitable Pepelu.

La generación de la quinta del buitre, de Hugo Sánchez, de Chechu Biriukov, Del Corral, Corbalán, Romay y que nos traumatizamos con las muertes de Fernando
Martín y Petrovic (¿quién coño juega hoy en el Madrid de baloncesto?).

El 600 era el utilitario normal, el 124 un coche familiar y el 131 una berlina de lujo. El 23F nos pareció un buen día porque no hubo clase y ponían películas por la tele. Nuestro grito de guerra fue "Tigres, Leones, todos quieren ser los campeones" "como están ustedes" y descubrimos a las mujeres gracias a los tirantes de una tal Miriam Diaz Aroca. La generacion que se cansó de ver a las mamachichos. La generación a la que le entra la risa floja cada vez que tratan de vendernos que España es favorita para un mundial.

La última generacion que veia a su padre poner la baca del coche hasta el culo de maletas para ir de vacaciones. La última generación de las litronas y los porros, y qué coño, la última generación cuerda que ha habido.

(ADAPTACIÓN DE UNA CARTA HALLADA EN INTERNET, SIN AUTOR CONOCIDO)

NADA TE TURBE...

Nada te turbe.
Nada enrojezca el blanco nacarado
de tu dulce semblante.
No se trueque en mueca tu sonrisa,
ni se velen tus ojos.

No se aceleren tus pulsos.
Qué no cese tu latido,
ni se encoja tu corazón
al hilo de la cruel certeza
en que a veces muda la vida.

No cabalgue tu sueño, desbocado,
por sombríos parajes de pesares.
No se ahogue en oscuros pozos
de negras y frías lágrimas,
ni se aventure, perdido,
en el desierto de la sinrazón.

Que te envuelva la paz,
que en mi desasosiego te deseo;
la ilusión, que desde la desesperanza,
te ofrendo, envuelta en celofanes rojos
de pasión callada, aunque viva,
ausente, aunque cierta.

Nada te turbe. ®

POEMA DE REVORTOSA

ALMA MÍA

Alma mía, delirio, habla conmigo a solas;
comparte tu silencio con mis ganas de oirte,
cuéntame tu secreto, muéstrame tus dolores
y yo los haré perlas que adornarán tu cuello
-
Vida mía, cariño, abrázame con fuerza,
como si abriera el mundo sus fauces despiadadas,
que yo haré de tus miedos la luz de la mañana,
para que te despiertes sólo cuando tú quieras.
-
Alma mía, delirio, habla conmigo a solas
desnúdate sin prisa, toca mi cuerpo,¡ven!.

ANTONIA ÁLVAREZ (cinde_)

ALGÚN DÍA

Algún día...dijiste, tus palabras volaron,
y en un silencio denso tu voz llegó a la mía,
y de repente todo giró en torno a tu mundo,
y mi mundo se hizo con tus ideas mismas,
y una esperanza tenue arañada de espera,
-tejida con los hilos de la melancolía-,
hizo nido en el alma para habitar mi olvido,
para adornarme toda de besos y caricias,
henchida de emociones, vaciada de penumbra,
liberada de penas, madurada de risas,
estallada de luces, acrisolada en versos,
recorrida de pasmo, purificada y nidia...
Algún día...¡qué lejos!, qué lejos y qué cerca
del corazón de ambos, esas palabras tibias,
tan cerca que supimos cómo eran de imposibles,
tan lejos que quisimos detenerlas y unirlas,
atarlas con mil lazos, deteniendo su tiempo,
darles sentido pleno colmándolas de vida.
Tan cerca que sentimos todo lo que separa
lo real cotidiano de la ilusión ahíta
de tenernos del todo, de tomarnos las manos,
de recorrer la senda de cosas prohibidas...
Tan lejos que lloramos por todas las ausencias
de todos los amores que murieron de asfixia,
ahogados en silencios como olas sin retorno,
en la playa varados, sin luz ni despedidas...
Tan cerca, ¡ay!, y tan lejos, lo escucho todavía:
¡qué imposible, amor mío!, algún día..., algún día...

A SANGRE VIVA

A sangre viva arráncame la muerte,
que no quiero volar en el vacío,
ni soñar calidez temiendo frío
entre el hielo afilado de lo inerte.

A fuerza viva arráncame tan fuerte
la pena que solloza sal y hastío,
que no quepa ni un haz de escalofrío
en la lenta agonía de esta suerte.

Rompe la soledad hacia la sombra
que quebranta mi paz y me hace esquiva,
y me acora, me muerde y me atenaza.

Quiero sentir la fe que desescombra:
dame la certitud de que estoy viva
entre esta inútil muerte que me abraza.

ABRAZO

Dormitaré en la noche profunda de tu beso,
tras haber traspasado los últimos confines,
agotadas las horas, quebrados del exceso,
ahítos del aroma de todos los jardines...

Cayó así entre mis brazos tu piel, tu paz, tu peso,
y cogimos estrellas creando balancines:
en el fuego quemamos hasta el último hueso
como una llamarada de voz y de violines.

Te estrellaste en mi carne con ansia süicida,
para habitar sin miedo el cálido regazo,
llenándome la boca de versos sin medida.

Nos hicimos eternos amantes de un abrazo,
mordiéndonos la muerte en íntimo arañazo,
para anegar, amando, los cauces de la vida.

JOSÉ ÁNGEL BUESA

Biografía:

José Angel Buesa, nacido un 2 de septiembre de 1910. En Cruces, ciudad de la antigua provincia de Las villas, ahora Cienfuegos, Cuba.
Comienza en el mundo de la poesía a los 7 años de edad, edad a la que empieza a escribir sus primeros versos. Al llegar a la adolescencia, marcha a Cienfuegos a continuar sus estudios en el Colegio de los Hermanos Maristas. La gente, los cañaverales, y todo el medio ambiente de Cienfuegos, ejerce un embrujo en el alma del poeta y este empieza a plasmar en sus versos la magia destelleante del paisaje que lo rodea. Aun joven, deja a Cienfuegos para irse a trabajar a la Habana, donde la rutina de su empleo le da tiempo para tomar parte activa en los grupos literarios existentes en aquel entonces.
Por ese entonces empieza a publicar sus libros, Sus principales obras son: La fuga de las horas (1932), Misas paganas (1933), Babel (1936), Canto final (1936), Oasis, Hyacinthus, Prometeo, La Vejez de Don Juan, Odas por la Victoria y Muerte Diaria (todas de 1943), Cantos de Proteo (1944), Lamentaciones de Proteo, Canciones de Adán (ambas de 1947), Poemas en la Arena, Alegría de Proteo (ambas de 1948), Nuevo Oasis y Poeta Enamorado (1949).
Buesa se ve obligado a abandonar cuba para empezar una peregrinacion por varios paises, España, Islas Canarias El Salvador, y Santo Domingo Republica Dominicana donde muere en 1982.

POEMAS:

ALA Y RAÍZ

Ala y raíz: la eternidad es eso.
Y aquí, de frente al mar, en la ribera,
la vida es como un fruto que cayera
de un alto gajo, por su propio peso.

Ala y raíz. Y el ala, sin regreso,
a la raíz, con sed de primavera:
que así el confín de la emoción viajera
duerme a la sombra del follaje espeso.

(El mar corre descalzo por la arena.
Mi corazón ya casi es sólo mío.
El ancla está aprendiendo a ser antena

y el latido unicorde se hace escala.
Después, libre del tiempo, en el vacío,
Así: ¡mitad raíz y mitad ala!)

AMOR TARDÍO

Tardíamente, en el jardín sombrío,
tardíamente entró una mariposa,
transfigurando en alba milagrosa
el deprimente anochecer de estío.

Y, sedienta de miel y de rocío,
tardíamente en el rosal se posa,
pues ya se deshojó la última rosa
con la primera ráfaga de frío.

Y yo, que voy andando hacia el poniente,
siento llegar maravillosamente,
como esa mariposa, una ilusión;

pero en mi otoño de melancolía,
mariposa de amor, al fin del día,
qué tarde llegas a mi corazón...

ARRIBA

A una lágrima
Gota del mar donde en naufragio lento
se hunde el navío negro de una pena;
gota que, rebosando, nubla y llena
los ojos olvidados del contento.

Grito hecho perla por el desaliento
de saber que si llega a un alma ajena,
ésta, sin escucharlo, le condena
por vergonzoso heraldo del tormento.

Piedad para esa gota, que es cual llama
de la que el corazón se desahoga
cual desahoga espinas una rama.

Piedad para la lágrima que azoga
el dolor, pues si así no se derrama,
¡el alma, en esa lágrima se ahoga!

BRINDIS

He aquí dos rosas frescas, mojadas de rocío:
una blanca, otra roja, como tu amor y el mío.
Y he aquí que, lentamente, las dos rosas deshojo:
la roja, en vino blanco; la blanca, en vino rojo.

Al beber, gota a gota, los pétalos flotantes
me rozarán los labios, como labios de amante;
y, en su llama o su nieve de idéntico destino,
serán como fantasmas de besos en el vino.

Ahora, elige tú, amiga, cuál ha de ser tu vaso:
si éste, que es como un alba, o aquél, como un ocaso.
No me preguntes nada: yo sé bien que es mejor
embriagarse de vino que embriagarse de amor...

Y así mientras tú bebes, sonriéndome -así,
yo, sin que tú lo sepas, me embriagaré de ti...

CANCIÓN DE LA LLUVIA

Acaso está lloviendo también en tu ventana;
Acaso esté lloviendo calladamente, así.
Y mientras anochece de pronto la mañana,
yo sé que, aunque no quieras, vas a pensar en mi.

Y tendrá un sobresalto tu corazón tranquilo,
sintiendo que despierta su ternura de ayer.
Y, si estabas cosiendo, se hará un nudo en el hilo,
y aún lloverá en tus ojos, al dejar de llover.

Canción del amor prohibido
Sólo tú y yo sabemos lo que ignora la gente
al cambiar un saludo ceremonioso y frío,
porque nadie sospecha que es falso tu desvío,
ni cuánto amor esconde mi gesto indiferente.

Sólo tú y yo sabemos por qué mi boca miente,
relatando la historia de un fugaz amorío;
y tú apenas me escuchas y yo no te sonrío...
y aún nos arde en los labios algún beso reciente.

Sólo tú y yo sabemos que existe una simiente
germinando en la sombra de este surco vacío,
porque su flor profunda no se ve, ni se siente.

Y así dos orillas tu corazón y el mío,
pues, aunque las separa la corriente de un río,
por debajo del río se unen secretamente.

GLORIA FUERTES

BREVE BIOGRAFÍA:

El 28 de julio de 1917 nace Gloria Fuertes en Madrid, en la calle de la Espada, del castizo barrio de Lavapiés, en el seno de una familia humilde. A los 14 años su madre la matriculó en el Instituto de Educación Profesional de la Mujer en la calle Pinar, donde obtuvo diplomas de Taquigrafía y Mecanografía, Gramática y Literatura así como en Higiene y Puericultura. En el año 34 fallece su madre y Gloria empieza a trabajar como contable en una fábrica. Talleres Metalúrgicos, donde entre cuenta y cuenta escribe poemas. En 1935 publicó sus primeros versos y dio sus primeros recitales de poesía en Radio Madrid. Desde 1938 hasta 1958 trabaja de secretaria en "horribles oficinas", según ella misma confiesa.
En 1939 aparece como redactora de la Revista Infantil "Maravillas", donde publicaba semanalmente cuentos, historietas y poesía para niños, hasta el año 1953. 1940-1945: se estrenan diversas obras suyas de teatro infantil y poemas escenificados en varios teatros de Madrid. Desde 1940 hasta 1955 es colaboradora de la revista femenina "Chicas" donde publica cuentos de humor. En 1942 conoce a Carlos Edmundo de Ory, integrándose en el movimiento poético denominado "Postismo" y colaborando en las revistas "Postismo" y "Cerbatana".
En 1947 funda junto a Adelaida Lasantas el grupo femenino "Versos con faldas" que se dedica durante dos años a ofrecer lecturas y recitales por cafés y bares de Madrid. En este mismo año obtiene el 1º premio de "Letras para canciones" de Radio Nacional de España. 1950: publica "Isla Ignorada", su primer poemario. 1950 - 1954, fundadora y directora de la revista poética "Arquero" junto con Antonio Gala, Rafael Mir y Julio Mariscal. En 1952 estrena su primera obra de teatro en verso "Prometeo" en el Teatro del Instituto de Cultura Hispánica. En 1954 publica en Lírica Hispana (Caracas) "Antología Poética" y "Poemas del suburbio". Ese mismo año aparece "Aconsejo beber hilo" en la colección Arquero.
1955-1960: cursa estudios de biblioteconomía e Inglés en el International Institute. Organizó la primera biblioteca Infantil Ambulante para pequeños pueblos. En 1958 obtiene la primera mención del concurso "Lírica Hispana" de Caracas con su obra "Todo asusta". Desde 1958 hasta 1961 trabajó como bibliotecaria en el Instituto Internacional.
Desde 1960 a 1963 reside en los Estados Unidos al obtener una beca Fullbright de Literatura Española, impartiendo clases en las universidades de Brucknell, Mary Baldwin y Bryun Mawr. "La primera vez que entré en una universidad fue para dar clases en ella". A su vuelta de Estados Unidos imparte clases de español para americanos en el Instituto Internacional. En 1965 obtiene el Premio Guipúzcoa de poesía con "Ni tiro, ni veneno, ni navaja". En 1966, premio "Lazarillo" con "Cangura para todo". 1968: Le conceden el Diploma de Honor del Premio Internacional Andersen para Literatura Infantil. Ese mismo año publica "Poeta de guardia". 1972: Beca March para Literatura Infantil, que le permite dedicarse por entero a la literatura.
A mediados de los años 70 colabora activamente en diversos programas infantiles de TVE, siendo "Un globo, dos globos, tres globos" y "La cometa blanca" los que la convierten definitivamente en la poeta de los niños. Recibiendo en cinco ocasiones el Aro de Plata de este medio informativo. A partir de estos años la actividad de Gloria Fuertes es imparable: lecturas, recitales, homenajes... siempre cerca de los niños; publicando continuamente, tanto poesía infantil como de adultos. Fallece el 27 de noviembre de 1998, en Madrid.

ALGUNOS POEMAS:

LAMENTO EN LA MONTAÑA

Aún te veo, río de mi vida,
con los ojos que miran las montañas.
Yo era una montaña con almendros
montaña solitaria.
Y viniste alegre con tu canto
y me besaste toda con tu agua.
Me dejaste inquietud para la noche
y el alma enamorada.
Aún te veo, río de mi vida,
en la curva lejana,
te vas cantando más entre los chopos,
te vas cantando más que en tu llegada.
Y yo, paralítica montaña;
inmóvil te recuerdo,
enferma de volcanes, alocada,
espero tu regreso, río loco,
que pasaste besando
mi cuerpo de montaña.
Tuviste que seguir tu destino de río,
y yo el mío triste de tierra amontonada.
Me dice el viento que vas al mar,
Te sigo río mío, con los ojos,
ya que no puedo seguirte con las plantas.
Soñé... te quedarías a mi lado,
como un lago sin cisnes,
para siempre, acunando mi ansia.
Qué locura más loca
enamorarse de un río una montaña!

AMOR QUE LIBERA

Ya no soy la niña amarga
que tenía un mar de llanto
y alta ortiga por el alma.
Ya no soy la niña enferma
que al oír risas lloraba;
ya salí del solitario
bosque que me acorralaba.
Ahora soy la niña verde,
porque floreció mi calma.
Ya no soy la loca triste,
ya no soy la niña blanca,
nuevo amor ha traspasado
con el nardo de su lanza
mi corazón, que ahora tiene
un nombre de menta y ámbar.
¡Ay cuánta sonrisa noto
que trepa por mis espaldas!
¡Qué brillo tienen mis ojos
-viudos de siete mil lágrimas-!
La vida me sabe a verso
y los besos a manzana.
-El monte arregla sus pinos,
por las rocas el mar baila-.
El amor danza en mi pecho.
¡Ya me quiere! ¡Ya me aguarda!
Ya no soy la loca triste,
que al oír risas gritaba;
ahora soy la niña dulce,
ya no soy mujer amarga.

YA VES QUÉ TONTERÍA.

Ya ves qué tontería,
me gusta escribir tu nombre,
llenar papeles con tu nombre,
llenar el aire con tu nombre;
Decir a los niños tu nombre
escribir a mi padre muerto
y contarle que te llamas así.
Me creo que siempre que lo digo me oyes.
Me creo que da buena suerte:
Voy por las calles tan contenta
y no llevo encima nada más que tu nombre

A VECES QUIERO PREGUNTARTE...

A veces quiero preguntarte cosas,
y me intimidas tú con la mirada,
y retorno al silencio contagiada
del tímido perfume de tus rosas.
A veces quise no soñar contigo,
y cuanto más quería más soñaba,
por tus versos que yo saboreaba,
tú el rico de poemas, yo el mendigo.
Pero yo no adivino lo que invento,
y nunca inventaré lo que adivino
del nombre esclavo de mi pensamiento.
Adivino que no soy tu contento,
que a veces me recuerdas, imagino,
y al írtelo a decir mi voz no siento.

NACÍ PARA POETA O PARA MUERTO

Nací para poeta o para muerto,
escogí lo difícil
-supervivo de todos los naufragios-,
y sigo con mis versos,
vivita y coleando.
Nací para puta o payaso,
escogí lo difícil
-hacer reír a los clientes desahuciados-,
y sigo con mis trucos,
sacando una paloma del refajo.
Nací para nada o soldado,
y escogí lo difícil
-no ser apenas nada en el tablado-,
y sigo entre fusiles y pistolas
sin mancharme las manos.

ATREVERME..

Pueden tus ojos desarmar mi lengua
y su mirada suavizar mi verbo.
Podrán, arqueados en sonrisa tierna,
tus labios destilar dulzura.
Tal vez me interne en la espesura
de tus silencios, sin amedrentarme.
Si me miras, querré en tus ojos sumergirme.
Si sonríes, podré en tu sonrisa deslizarme,
y entre mimosa y tímida,
¡quién sabe si en tus labios
me aventure a posarme.! ®

AHORA

Y ahora, dejarás que me vaya.
Vestirás de silencios mi ausencia,
y muda la palabra,
ahogarás tu latido,
por callar su llamada.
Borrarás el aroma a amapolas,
que guardaba tu almohada.
Apagarás la llama
del candil que alumbrara
grises atardeceres,
y hechos una amalgama,
quebrarán los sentires.
Y en la ventana,
no sonarán los trinos
del mirlo, que cantara
el día que, en tus brazos,
abandoné mi alma.

POR ALEGRÍAS

Calentaba el sol esos balcones
a los que asomabas a llenarte de mañana,
y era una aparición el verte arrebolada.
Tus mejillas, pétalos de amapola,
los ojos bajos, por sentirte contemplada.
Brasas eran mis ojos, y en ardiente llamarada
envolviéndote al descuido, mi mirada.®

RAFAEL MONTESINOS

Rafael Montesinos, poeta sevillano, Hijo Predilecto de Andalucía en 1989, falleció el 4 de marzo a los 84 años en el hospital Ramón y Cajal de Madrid a consecuencia de un fallo renal. Montesinos, Premio Nacional de Literatura en 1958 y 1977, había ingresado por una insuficiencia respiratoria tres días antes en este hospital.
El poeta, autor de ’Los años irreparables’, había nacido el 30 de septiembre de 1920 en Sevilla, ciudad en la que cursó el Bachillerato en el colegio Villasís de los jesuitas, y en 1941 se trasladó a Madrid, ciudad en la que ha vivido desde entonces.
Sus primeros poemas aparecieron en 1943 en la revista ’Garcilaso’ y en esa época colaboró también en laa revistas ’Espadaña’ e Insula y en otras publicaciones nacionales y extranjeras.
Poco después de llegar a Madrid publicó ’Balada del amor primero’ (1944), pero su primer libro de poemas, ’Canciones perversas para una niña tonta’, lo editó dos años más tarde junto a su obra ’El libro de las cosas perdidas’. En 1948 publicó ’Las incredulidades’ y en 1952 fundó la Tertulia Literaria Hispanoamericana y editó su primer libro de ensayo con el título ’Los años irreparables’.
Un año más tarde obtuvo el Premio Ateneo de Madrid por ’País de la esperanza’, obra con la que abandonó sus referencias al pasado para situarse en el presente.
Tras ’Cuaderno de las últimas nostalgias’ (1954) y ’La soledad y los días’ (1956), Montesinos obtiene el Premio Nacional de Literatura y el Ciudad de Sevilla con ’El tiempo en nuestros brazos’, libro de poemas dedicado a su mujer y sus hijos.
En 1963 fue elegido por unanimidad miembro de la Hispanish Society de Nueva York y, después de obras como ’La verdad y otras dudas’ (1966) o ’Antonio Zarco, estudio sobre su vida y su obra’ (1976), obtiene un año más tarde el Premio Nacional de Literatura en la categoría de ensayo por su libro ’Bécquer, biografía e imagen’.
Es además autor de las obras: «Balada del amor primero» en 1944, «Antología poética» en 1956, «El tiempo en nuestros brazos» en 1958 y «La verdad y otras dudas», ’El libro de los gorriones’ (1984), ’De la niebla y sus nombres’ (1985), ’Alzado en almas, canciones, poemas y verso libre para Andalucía’ (1987) y ’La semana pasada murió Bécquer’, entre otras.

Rafael Montesinos nos lega una poesía de muy variados registros en la mejor tradición de la sensibilidad de Gustavo Adolfo Bécquer (a quien él estudió en profundidad) y de otros grandes maestros sevillanos: los hermanos Machado y Luis Cernuda. El escritor sevillano nació el 30 septiembre de 1920. Cursó el bachillerato en el colegio Villasís de los jesuitas. A principios de 1941 trasladó su residencia a Madrid, donde vivía desde entonces. Sus primeros poemas aparecieron en 1943 en la revista «Garcilaso». En esa época colaboró también en «Espadaña» y en publicaciones de todo el mundo.

Maestro de fecundas promociones:

En 1952 fundó la Tertulia Literaria Hispanoamericana, el mejor espejo en el camino de la poesía hispánica. En 1953 obtuvo el Ateneo de Madrid por «País de la esperanza», donde se sitúa en una afirmación del presente que derivará hacia motivos sociales en «La verdad y otras dudas». De 1958 es «El tiempo en nuestros brazos», libro de poemas dedicado a su mujer y sus hijos, extraordinaria celebración del mundo doméstico y con el que fue galardonado con el Nacional de Literatura y el Ciudad de Sevilla. En 1963 fue elegido, por unanimidad, miembro de la Hispanic Society de Nueva York. Con «Bécquer, biografía e imagen» logró el Nacional de Ensayo y el Fastenrath de la Real Academia en 1979. Hijo predilecto de Andalucía, algunas de sus obras han sido publicadas en sistema Braille y traducidas a diversos idiomas. Sus perfectas poesía y métrica han sido revalorizadas por la más fecunda promoción de poetas actuales.

Dice de él Antonio Burgos:

“Rafael Montesinos ha vivido siempre instalado en el abono de la carrera oficial de la nostalgia. La nostalgia en el tiempo, la nostalgia en el espacio.
La nostalgia en el tiempo, que empezó a vivir desde muchacho. Rafael Montesinos tiene nostalgia de la niñez desde el mismo día que la perdió, desde el mismo día que se enamoró de una niña sevillana y la amó junto a un tapiz clásico con Dante y Beatriz. Su insuperable prosario de "Los años irreparables" es nostalgia a pie de obra, a pie de infancia perdida, y hallada al tercer día entre los doctores del templo de la melancolía becqueriana, en el que Montesinos oficia de sumo sacerdote. Y la nostalgia en el espacio, que se llama Sevilla.”

Andaluz como pocos, hondo, serio. Su Tertulia Hispanoamericana del Instituto de Cultura Hispánica fue muchos martes, lustros de martes, una activa ventana abierta a la poesía andaluza, cuando otros la negaban. Cuando nadie hablaba de Andalucía, Montesinos hasta tenía nostalgias de ella. El colofón de sus libros de versos lo demuestra. Es tan andaluz de la Bética, del olivo de Tarazona, que su "Viva Andalucía Libre" lo pone en latín de Villasís: "Laus Baeticae".

Su amistad con José García Nieto, también poeta, periodista y fundador de la Revista Garcilaso y ganador entre otros de un premio Cervantes, fallecido en el 2001, le llevó a relacionarse con él de modo epistolar. En algunas de esas epístolas se hallan poemas originales de puño y letra del autor.

Ver: http://www.garcianieto.com/rafael_montesinos.htm

POEMAS:

A UNA ADOLESCENTE

Porque en tu sangre había
diecisiete caballos galopando,
en el dulce pecado de la carne
tú y yo nos encontramos,
que el amor vuelve un día de repente,
igual que vuelve el árbol
del estéril invierno a la más verde
mentira del verano.

Porque en tu sangre había
diecisiete caballos galopando,
al corazón quisiste
llegar y te quedaste entre mis manos.
Mi corazón es sitio solamente
de corazón. Me lo dejé olvidado
en una tierra roja de olivares
donde todo es más claro.
Déjalo sollozar. Sólo me sirve
para un amor lejano.

Pero medí tu cuerpo con mis besos,
tus besos con mis labios,
para las altas lunas de tus pechos
fui poeta romántico,
porque en tu sangre había diecisiete
caballos galopando.

EL RITO Y LA REGLA

En el patio mi padre con su túnica
negra, en la madrugada más profunda
de la clarísima ciudad, se ha puesto
solemnemente el negro capirote.

Silencioso es el rito, no aprendido
sino heredado, yéndole en la sangre,
pues los siglos se ven hasta en la forma
de sujetarse el antifaz al rostro.

(Y silencioso y sin hablar con nadie,
el nazareno escogerá el camino
mas corto….)

Oh padre mío,
cuánto silencio hay en este Viernes,
tan lejos de mi vida,
cerrada para siempre la cancela
que a nadie espera ya.

Hoy la memoria escoge
el camino más corto para herirme.
(Viernes del 82)

Ver:http://www.antonioburgos.com/antologia/semana_santa/anecdotas/montesinos.html

LAS DEMÁS... ¿CÓMO FUERON?

Las demás... ¿cómo fueron? Tú jugabas
en algún sitio, niña todavía.
Bajo la madrileña luz del día,
entre juegos y penas me esperabas.

Las demás... ¿dónde fueron? Tú cantabas:
«Yo tenía un castillo...», y Dios sabía
que era yo, poco a poco, quien hacía
el castillo que matarileabas.

«Las demás, ¿cómo fueron?», me preguntas
pensativa la boca, el aire triste,
bajos los ojos y las manos juntas.

¡Las demás! ... ¿Quiénes fueron? Yo quisiera
que me explicaras cómo te me hiciste
tan niñamente mi pasión primera.

SONETO A JOSÉ GARCÍA NIETO PORQUE ME VIO MUERTO EN ESCENA

Tan fácil es morirse de repente
que de repente, amigo, me he quedado
muerto entre bastidores, transformado
en frío aquel calor que hubo en mi frente.

Si morir es sentir lo que se siente
cuando falta el amor, yo le he entregado
a la Muerte -impaciente enamorado-
mi vertical mentira indiferente.

Ya me llevan en vilo a la salida
para dejarme donde están aquellas
mujeres que llorándome adivino.

Muerto a la escena voy como la vida,
que estaba muerto ya cuando mis huellas
encontraron un día su camino.

YO ESTOY SOLO EN LA TARDE

Yo estoy solo en la tarde. Miro lejos,
desesperadamente lejos. Quedan
por el aire las últimas palabras
de los enamorados que se alejan.
Las nubes saben dónde van, mi sombra
nunca sabrá dónde el amor la lleva.
¿Oyes pasar las nubes, dime, oyes
resbalar por el césped mi tristeza?

Nadie sabe que amo. Nadie sabe
que si llegó el amor trajo su pena.
Yo estoy sólo en la tarde y miro lejos.
No sé de dónde vienes a mis venas.

Te me vas de las manos, no del alma.
Nos separan montañas, vientos, fechas.
El amor, cuando menos lo pensamos,
se nos viste de ausencia.

Estoy en soledad. Miro a lo lejos
oscurecer la tarde y mi tristeza.
Estoy pensando en ti y estoy pensando
que acaso en soledad también me piensas.

SÁLVAME

A eso puedo decir -respondió Don Quijote-
que Dulcinea es hija de sus obras.
(II parte, cap. XXXI!)

Pobladora de todos mis sentidos,
tan castamente tú la pobladora,
sálvame, amor, ahora y en la hora
de la muerte, la tierra y los olvidos.

Ay, niña, sálvame a ratos perdidos
la eternidad que al alma, triste, llora
ya por perdida, oh mi eternizadora,
mi arcángel de los gestos doloridos.

Álcese ya mi voz en tu alabanza,
corazón que en un sólo nombre fija
mi corazón de yentes y vinientes,

oriunda de mi única esperanza,
hija de Dios y de tus obras hija,
que me salvas con besos diferentes.

ARREBÁTAME...

Arrebátame a tu sueño
vestida de madrugada,
la mirada erguida al cielo
y la luna reflejada
en mis ojos aceituna.
Las manos entretejiendo
con flores una guirnalda
con la que adornar mi pelo.
Correteando descalza,
entre árboles que susurran
con sus cimbreantes ramas.
Y el rocío goteando
sus perlas sobre mi cara.

COPLA

Invéntate una coplilla
y cántamela al oido.
Que resuene una guitarra,
y el viento, con un quejido
haga coros a tu cante,
y el río entone contigo.
Y que esa copla me diga
que tus sueños son los míos,
y que a pesar de pesares
te he robao los sentíos.

LA PUERTA

LA PUERTA

Tras la puerta entreabierta,
un horizonte de caricias
dispersas en aquel mediodía amargo,
en que dos sueños morían.
Algunas, refugiadas
en las manos cerradas,
otras esquivas...
Y el mundo gira,
mientras, el alma brava
reta al huracán airado, que domina
el otro lado de la puerta,
y se agitan, temblorosas, tus pupilas,
Tus alas se alzan sobre el viento,
...Y el mundo gira. ®

¡AY AMOR!...

¡Ay amor,
acunada en tu regazo,
haces que pase del temor al gozo,
¡Arrebatador torbellino!
me abaten las brasas de tus ojos,
me apresa la magia de tus manos,
arrancas vida de cada uno de mis poros.
Me enternece tu locura,
Me enloquece tu ternura
naturaleza viva,
pasión que desborda.
¡Ay amor, que te diluyes
si mis labios te nombran.! ®

COBARDÍA

Ignoro desde cuando, mendiga de tus pasos,
jadeante, sin aliento, camino tras tus huellas,
y tan solo vislumbro tu presencia, lejana,
mientras te desvaneces..Me enoja que te vuelvas
a mirar a hurtadillas, en busca de mis pasos,
para apurar tu andar, y perderte en la niebla,
como un espejismo, a pesar de saber
que mañana, de nuevo, por llegarte a mi vera
desandarás lo andado, oculto entre la sombras,
aunque ya nunca más vaya a seguir tu estela.
Y es que esta cobardía, que te acerca y te aleja,
que no osa abrazarme, ni me toma o me deja,
me fatiga, me enerva. Yo ansío primaveras.
Vive ese eterno invierno dónde el frío te envuelve,
y el aullido del viento el corazón te hiela.
Camina nuevamente por suelos escarchados,
a tientas, tropezando, cegado por la niebla;
de la ruta elegida no vuelvas la cabeza,
que sola con tu ausencia, he de seguir mi senda,
por caminos de luz y flores tempraneras. ®

ME ROMPO

Me rompo amor.
Me resquebrajo.
Juguete del destino,
entre tus brazos
me desespero.
Me hago pedazos.
Me faltas y me deshago
en multitud de letras sin sentido;
en multitud de trazos;
en sonidos silentes;
en vacío escenario;
en tonos discordantes:
en cuento inacabado.
Cuando no estás, amor,
la oscuridad se extiende;
el brillo de mi estrella
muere apagado.
Viajan mis sueños,
encadenados a tu suerte,
desesperados vuelan tras de tu estela,
y si la noche nubla tu rastro,
no desesperan de alcanzarte,
amor, dulce remanso,
porque sin ti…..me hago pedazos. ®

AMAR

Amar es despertar un día afortunado,
y descubrir de pronto el mundo transformado,
y no saber ni como, ni si es un espejismo,
pero si que ya nunca nada será lo mismo.

Amar es descubrir el mundo de otro modo,
mirándolo a través de los ojos del otro.
todo se magnifica, y es mucho más hermoso,
y hasta lo mas vulgar, lo hallamos delicioso.

Amar es convivir con la duda y el miedo,
y al momento volar y elevarse hasta el cielo.
Es sentir la certeza de que existe tu vida
tan solo para amar y ser correspondida.

Amar es explosión de locura furiosa,
y también un derroche de pasión delirante.
Es cálida envoltura de ternura gozosa
y fuego que devora el alma del amante.

Amar es descender hasta el oscuro averno,
para después alzar el vuelo en un segundo,
sacudirse entregado en trémulo deseo,
y ser por un instante emperador del mundo. ®

ALETHEIA

Es falsa la virtud que crece
fruto del temor a la vida.
La que encarcela el alma.
e inmisericorde,
flagela las ansias escondidas,
cuando apenas nacen.
Es falsa la valentía,
que proviene de la ignorancia;
la que emana de la tiranía.
Es pobre, la felicidad que es pantomima.
La que se alimenta de frustración,
y que los deseos íntimos aniquila.
La que nos condena a “lo correcto”;
la que nos liga a cadenas
disfrazadas de brillantes lazos.
La que nos priva del fruto bueno,
e incluso del malo, del árbol de la vida. ®